Владимир Белкинд

Из пыльных тетрадей.

Жизнь - она , конечно , проза.
Но бывает  иногда 
лист осенний ж╦лто √розов 
и опаловая даль.


Стучится песня радости в окно. 

Стучится песня радости в окно. 
-Вставай, 
открой пошире створки.
 Такое в детстве было , так давно , 
Когда летел на санях вниз по горке. 

И сумерки сливали полосой 
Летящие бер╦зы и рябины. 
И в мире жил стремительный покой. 
И мир не разделялся в половины. 

А был он зачарованно красив, 
Таинственен и так прозрачно ясен, 
Как будто книгу гения раскрыв, 
Я потрясен, но с автором согласен. 


 
Гипнозы Луны.

Но так-то ли просто 
уснуть в тишине 
при полной Луне,
 что сияет в окне? 

Но так-то ли просто 
забыть и уснуть
 сияющий путь, 
его странную суть? 

Но так-то ли просто 
во тьму не лететь 
и песню не петь, 
и в темную медь
В тот колокол, в небо
 ударить не сметь? 


 *****

Мой лучик -тропинка по полю тому, 
Что вроде бы тьму означает. 
Но это граница печали, 
Которую не замечали.
 Один. 
Оглянусь - 
никого за спиной
 Под полной луной, 
как вначале, 
У той же границы печали.



******

И неумолимо 
той лунной тропой зовут за собой 
Под шелест ночной 
Над всей тишиной, 
Над полем, 
что чуть колыхнулось волной 
Где в чьих-то глазах 
отразилась звезда. 

Темнеет гряда 
Вдалеке где вода. 
Шагаем мы, 
или летим мы туда.